Я не хотел вас расстраивать... но я вас расстрою!
Почему я вижу плохое?
Я помню, когда я каждый день мечтал покончить с собой. Спрыгнуть с крыши, брал нож в школу в портфеле. Это мир безысходности. Ты умираешь, а люди вокруг говорят "О чём ты? Всё хорошо! Разве ты не видишь, что жизнь прекрасна? Все тебя любят!"
Я не знаю, что мне делать. Я не знаю, как должна выглядеть прекрасная жизнь. Каждый день мне говорят, что вот примерно так и должна, а я ещё и не радуюсь, хотя обязан. В моей голове тюрьма. Я сам себе запрещаю верить, что всё плохо. "Всё хорошо", - говорю я, когда врачи пытаются увезти меня в больницу. - "Я сам дойду!!!" "Сам? Ты в своём вообще уме? Ты на себя посмотри! Куда смотрят твои родители? Дать бы им по роже хорошенько!" "Не надо так... Вы же их совсем не знаете".
"Всё хорошо", - говорю я, когда мой учитель захлёбываясь рыдает у меня на коленях, рассказывая, как его избивает его дочь. "Только, пожалуйста... пожалуйста, никому не говори..."
"Всё хорошо", - говорю я. "Понимаешь, я их люблю... почему они так со мной?"
Однажды в мою жизнь приходит человек и говорит мне "Знаешь то, что происходит... это ни в коем случае не нормально! Это плохо!"
Я не хочу ничего менять. Мне страшно. Я привык говорить, что всё хорошо. Я уже поверил, что это всё и так уже хорошо, а если только подумать, как же может быть ПЛОХО! Нет, это страшно!!! Это паника, захлёстывающий ужас!
и... в какой-то момент я наконец готов сделать шаг, я встал, я сделал. Всё хорошо... поверить сложно, но всё хорошо. Надо же. Мне повезло и действительно может быть лучше. Правда... и тут есть загвоздка. Не всё так хорошо, как хотелось бы.
"Всё хорошо" - кричит в истерике моя бабушка, ползая передо мной на коленях. - Всё хорошо!!! Только никуда не ходи!!! Мы все счастливы! У нас всё хорошо!!! Всё хорошо... не ходи... у меня будет инфаркт. Пожалей меня! Не надо! Я прошу тебя! Пожалуйста!
В мире много всего, что стоило бы изменить. Но не каждый к этому готов. Для кого-то и так всё хорошо. Им всем было хорошо и без моего рывка, и они говорили, что всё хорошо. Мне не было хорошо, но я просто даже представить себе не мог, что бывает лучше.
"Везде так..." "Не везде. У нас такого нет!" "Нет... ты врёшь! Везде так! Везде!"
И в мире много таких.
Они как-то находят меня. Знакомятся, пишут.
"Мне все говорят, что всё хорошо. Это неправильно, что я чувствую такое?" "Да нет... всё нормально". "Спасибо, ты первый, кто это сказал".
Я знаю, что не смогу помочь им до конца. Сам я пытался начать нормально жить лет 6, наверное... Но я не смог бы врать ни при каких обстоятельствах, что для меня реальность была хорошей.
Сейчас может показаться из-за моего эмоционального текста, с которым я вспомнил небольшие куски прошлого, что у меня всё плохо было совсем. В принципе нет. Есть случаи и похуже и гораздо жёстче. Но то, что я видел для меня достаточно, чтобы сделать свой вывод.
От людей, которые считают, что реальность прекрасна (более прекрасна, чем жестока) я стараюсь просто держаться подальше. Во-первых, не надо мне человеку с гнойной раной рассказывать о проценте здоровых людей на 1км2 Земли. Во-вторых, не надо прикладывать мне подорожник. У меня есть обезболивающие, противоспалительные и антибиотики.
Когда-нибудь я умру. Но, наверное, не скоро. Хорошо это или плохо.
В любом случае, мне так долго говорили, что всё хорошо, что гноя во мне перекопилось. Я никогда бы не хотел врать людям, что всё хорошо. Я никогда бы не хотел мазать зелёнкой того, кому нужна операция. Но... порой я больше ничего кроме этого не могу сделать. Когда я могу, я вскрываю нарывы. Бывает, что я ошибаюсь, и со мной не заключали контракта. Это жизнь... она странная.
Я помню, когда я каждый день мечтал покончить с собой. Спрыгнуть с крыши, брал нож в школу в портфеле. Это мир безысходности. Ты умираешь, а люди вокруг говорят "О чём ты? Всё хорошо! Разве ты не видишь, что жизнь прекрасна? Все тебя любят!"
Я не знаю, что мне делать. Я не знаю, как должна выглядеть прекрасная жизнь. Каждый день мне говорят, что вот примерно так и должна, а я ещё и не радуюсь, хотя обязан. В моей голове тюрьма. Я сам себе запрещаю верить, что всё плохо. "Всё хорошо", - говорю я, когда врачи пытаются увезти меня в больницу. - "Я сам дойду!!!" "Сам? Ты в своём вообще уме? Ты на себя посмотри! Куда смотрят твои родители? Дать бы им по роже хорошенько!" "Не надо так... Вы же их совсем не знаете".
"Всё хорошо", - говорю я, когда мой учитель захлёбываясь рыдает у меня на коленях, рассказывая, как его избивает его дочь. "Только, пожалуйста... пожалуйста, никому не говори..."
"Всё хорошо", - говорю я. "Понимаешь, я их люблю... почему они так со мной?"
Однажды в мою жизнь приходит человек и говорит мне "Знаешь то, что происходит... это ни в коем случае не нормально! Это плохо!"
Я не хочу ничего менять. Мне страшно. Я привык говорить, что всё хорошо. Я уже поверил, что это всё и так уже хорошо, а если только подумать, как же может быть ПЛОХО! Нет, это страшно!!! Это паника, захлёстывающий ужас!
и... в какой-то момент я наконец готов сделать шаг, я встал, я сделал. Всё хорошо... поверить сложно, но всё хорошо. Надо же. Мне повезло и действительно может быть лучше. Правда... и тут есть загвоздка. Не всё так хорошо, как хотелось бы.
"Всё хорошо" - кричит в истерике моя бабушка, ползая передо мной на коленях. - Всё хорошо!!! Только никуда не ходи!!! Мы все счастливы! У нас всё хорошо!!! Всё хорошо... не ходи... у меня будет инфаркт. Пожалей меня! Не надо! Я прошу тебя! Пожалуйста!
В мире много всего, что стоило бы изменить. Но не каждый к этому готов. Для кого-то и так всё хорошо. Им всем было хорошо и без моего рывка, и они говорили, что всё хорошо. Мне не было хорошо, но я просто даже представить себе не мог, что бывает лучше.
"Везде так..." "Не везде. У нас такого нет!" "Нет... ты врёшь! Везде так! Везде!"
И в мире много таких.
Они как-то находят меня. Знакомятся, пишут.
"Мне все говорят, что всё хорошо. Это неправильно, что я чувствую такое?" "Да нет... всё нормально". "Спасибо, ты первый, кто это сказал".
Я знаю, что не смогу помочь им до конца. Сам я пытался начать нормально жить лет 6, наверное... Но я не смог бы врать ни при каких обстоятельствах, что для меня реальность была хорошей.
Сейчас может показаться из-за моего эмоционального текста, с которым я вспомнил небольшие куски прошлого, что у меня всё плохо было совсем. В принципе нет. Есть случаи и похуже и гораздо жёстче. Но то, что я видел для меня достаточно, чтобы сделать свой вывод.
От людей, которые считают, что реальность прекрасна (более прекрасна, чем жестока) я стараюсь просто держаться подальше. Во-первых, не надо мне человеку с гнойной раной рассказывать о проценте здоровых людей на 1км2 Земли. Во-вторых, не надо прикладывать мне подорожник. У меня есть обезболивающие, противоспалительные и антибиотики.
Когда-нибудь я умру. Но, наверное, не скоро. Хорошо это или плохо.
В любом случае, мне так долго говорили, что всё хорошо, что гноя во мне перекопилось. Я никогда бы не хотел врать людям, что всё хорошо. Я никогда бы не хотел мазать зелёнкой того, кому нужна операция. Но... порой я больше ничего кроме этого не могу сделать. Когда я могу, я вскрываю нарывы. Бывает, что я ошибаюсь, и со мной не заключали контракта. Это жизнь... она странная.